O Porto é só uma certa maneira de me refugiar na tarde, forrar-me de
silêncio e procurar trazer à tona algumas palavras, sem outro fito que
não seja o de opor ao corpo espesso destes muros a insurreição do olhar.
O Porto é só esta atenção empenhada em escutar os passos dos velhos,
que a certas atravessam a rua para passarem os dias no café em frente,
os olhos vazios, as lárimas todas das crianças de S. Vítor correndo nos
sulcos da sua melancolia.
O Porto é só a pequena praça onde há tantos
anos aprendo metodicamente a ser árvore, aproximando-me assim cada vez
mais da restolhada matinal dos pardais, esses velhacos que, por muito
que se afastem, regressam sempre à minha vida. Desentendido da cidade,
olho na palma da mão os resíduos da juventude, e dessa paixão sem regra
deixarei que uma pétala pouse aqui, por ser de cal.
Eugénio de Andrade, A Cidade de Garrett
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